Zakaj pišem? Vprašanje, ki nima pravega odgovora in vendar je razlogov lahko toliko, kot je
ptic na nebu.
Vlak brzi skozi pokrajino. Podobe v oknu se menjavajo z vratolomno hitrostjo. Vasi, polja,
gozd, na nebu kroži orel in spet most in reka, ki izginja v daljavi. Oko skuša ujeti bežeč slike, jih
začutiti in jih še enkrat podoživeti. A vlak neusmiljeno hiti naprej. Včasih se zasliši prodoren
pisk, ki opozarja, naj se umaknejo vsi, ki so na njegovi poti.
Pisati, ujeti podobe sveta, ki drvi zmeraj hitreje in hitreje. Glinasta tablica, izklesani hieroglif,
na roko prepisana knjiga, tiskana knjiga, časopis, družbeno omrežje in razkorak prenosa
sporočila med tisočletji in nekaj sekundami. Misel, ki je postala beseda, begajoče slike drvečega
vlaka, ki ujamejo drobec vasi in polje s kozolcem in čas se ustavi. Vlak je izginil, slike več ni,
samo zadnje hiše v vasi in kozolec, ob katerem se lovijo otroci.
Nekje daleč, ne več v mojem svetu, zapiska lokomotiva.
Hiše so krite s slamo, ki bahavo štrli preko stene. Rumena barva, ki počasi bledi, natančno
pristrižene bilke, dajejo strehi videz urejenosti in čarobnosti, ki jo poudarita dve majhni okni na
katerih so rdeče begonije. Dvorišče je urejeno, na hišnem pragu spi mačka, čez dvorišče se
sprehaja ponosen petelin. Njegov črn košati rep je pravo nasprotje rdeč roži, ki ga krasi in zlato
bleščečemu vratu, ki prehaja v rjavo barvo trupa in živo rumene noge z ostrogami. Kot bi se
zavedal svoje pomembnosti, občasno razširi krila, da se pokaže v vsem svojem sijaju in potem
glasno zakikirika. Pes, ki počiva v senci, ob tem razkazovanju samo za hip odpre oči, da njegove
temne zenice ujamejo kričača in že veke spet padejo nazaj, da se pogrezne v dremež.
Od kozolca se slišijo glasovi otrok, ki se lovijo, smejijo in živijo v tem trenutku. Nekje v
daljavi se oglasi cerkveni zvon, ki oznanja poldne.
Zakaj pišem? Vprašanje, ki nima pravega odgovora in vendar je razlogov lahko toliko, kot je
ptic na nebu.
Želim ujeti trenutek vsakdana, ga postaviti na pisateljevo paleto, ga zavrteti in si ga ogledati.
Potem začnem ta trenutek dopolnjevati, s čopiči, ki raznobarvne besede počasi in vztrajno
nanašajo na izbrano podobo. In pri tem delu se pojavi misel, vonj sveže kuhane kave in dotik
njenih las, ki pokrivajo blazino.
Misel, vsemogočna božanska iskra, ki se utelesi preko besede in žubori kot gorski potoček ali
silna reka pred izlivom v ocean. Besede, ki pri bralcu znova ustvarijo prizore cvetočih polj,
dišeče postelje in hrupa vlaka, ki drvi skozi pokrajino.
Pisati pomeni svoj sanjski svet ponuditi bralcu, kot zgodbo, ki teče pred oknom pisateljskega
vlaka. Lahko je hiter, potem slike bežijo in bralec, ki prepozna samo obrise pokrajine, si mora
celotne prizore naslikati sam in jim vdihniti svoje sanje. Spet drugič, se vlak premika počasi.
Spremljamo lahko, kako kmetje nalagajo seno na vozove in nekje drugje, kako se popotniki na
poti v vesolje poslavljajo od svojih domačih. Ob tej počasni vožnji, ko se vlak skoraj ustavi,
lahko začutimo bolečino vojaka, ki umira v strelskem jarku, in čarobnost prvega poljuba.
Včasih je bolečina tista, ki te prisili, da izliješ besede na papir in spet drugič, vznesenost ob
lepoti, ki si jo začutil in prepoznal. In vendar, ni beseda, misel je njen začetek, misel, ki se je
spremenila v besedo in beseda je pregnala temo in nastala je svetloba.
In vsako jesen, ko drevje obarva svoje liste in ko se zapoznelo cvetje na okenskih policah še
enkrat razcveti v želji, da bi zaustavilo prihajajočo zimo, mraz in temo, ki bo padla na deželo,
tedaj pomislim nanjo in pokimam.
Metka⃰ ima prav.
Pisala bom, je zaključila svoje razmišljanje in dodala, če želite dolgoživo življenje, PIŠITE!
Cvetlice na okenskih policah spomladi sramežljivo začnejo poganjati in se v poletni vročini
ob izdatnem zalivanju razcvetijo pod slamnato streho, ki jih varuje pred sončno pripeko in nalivi.
In ko se zdi, da bodo zeleni listi in rdeči cvetovi trajali večno, se začnejo dnevi krajšati in zjutraj
se pojavi slana. In še zadnji cvetovi zažarijo v prelepi rdeči barvi, preden se spremenijo v ledene
rože in končajo v kompostniku, zgodovini spomina tega poletja.
Metka ima prav.
⃰ Hirondelle, Metka Sušec, Na izvoru ali čemu pisati, 9.12.2023, Kategorija: kolumna.
